Пока они нанизывали мясо на шампуры — вернее, Стас нанизывал, а Вин и материализовавшийся из воздуха трёхшёрстный Цитрамон облизывались и оттесняли друг друга от стола — Стас перечислял:

— Тот, чей лес — Мужичок.

— Да, леший. А этот, ты вчера говорил, Дяденька, это ж домо…

— Не надо лишний раз его называть, — попросил Стас. — Без надобности. Он Хозяин, всё же. Но он тут ни при чём, не в доме же дело. У воды — русалки, тех ты видел. Зазовка.

Вин промолчал. Ему как раз не хотелось называть вслух ни речных русалок, ни девушку с поляны. Эти тонкие белые пальцы… Он поёжился.

— Ничего себе, — он бросил демонстративно умирающему от голода коту обрезок мяса. Кусочек исчез сразу, и кот снова умирал от голода, обессиленно подмяукивая.

— Он уже шаровидную форму принял, пусть переждёт, — строго сказал Стас. Цитрамон втянул бока и щёки и немедленно превратился в заморенного худосочного оборвыша. Коты умеют самоархивироваться, подумал Вин.

— Ты говорил, что про недобычей ничего не знаешь. Я поискал с утра, в интернете в смысле, но ни фига, ничего похожего. Это странно.

— Почему?

— Как тебе объяснить… Практически что угодно, что люди хотя бы раз обсудили в реале — в реальной жизни — появляется в сети. Кто-то где-то напишет про него, и дальше всё, это уже индексировано, можно найти. Тем более, что Пал Иваныч этот и его компания говорят, они на фестивали ходят за этим. Их я тоже поискал, кстати.

Стас кивнул, разливая им вино. Он посмотрел на солнце сквозь хрустальный бокал, качнул его туда-сюда — во лбу блеснула хрустальная звёздочка и скрылась, когда он поднёс бокал к губам.

— И что же?

— Да ничего особенного, в том-то и дело. О, прикольно, вино правда цветами пахнет, и не сладкое совсем.

Стас кивнул.

— Гаумарджос, — сказал он, одновременно и мягко и гортанно, на слух Вина, так же, как сказал Каха, наливая им по бокалу после погрузки ящиков в машину. Вин повторил, как мог, и чокнулся.

— А что это значит?

— Победы в войне, — сказал Стас и осушил бокал. 

_{* * *}

— Дело вот в чём, — Вин откинулся на спинку стула. Голые шампуры поблескивали на блюде, и даже Цитрамон ненадолго успокоился и тщательно вылизывал заднюю ногу, как будто собирался на кошачий бал. Стас снова курил, глядя на небо.

— Короче, те, кого ты на фестивале видел, играют в — в другие миры. Кто-то песни пишет, картинки, стихи, книги целые, кто-то вместе выдумывает, рассказывает друг другу такую альтернативную реальность. Ты понимаешь, о чём я?

— Конечно. Как лицедейство или соавторство. 

— Ну да, похоже. Поэтому и трудно на самом деле понять, что к чему. Окей, они сами не пишут про «подкидышей», например, но вот истории про путешествия во времени, их много и в них играют. Или про столкновения с мирами всяких существ, из разных фольклоров или просто выдуманные человеком. То есть они — их каждый может прочитать или посмотреть, и если они в открытом доступе выкладывают что-то такое, это для их круга нормально. И этот круг большой.

Он с сомнением посмотрел на Стаса, но тот кивнул. Не все слова были ему понятны, но вместе картина складывалась ясная.

— Ежели некто пишет, что сдружился с путешественником во времени, в этом может быть и правда, и выдумка.

— Ну да. Я не знаю, делали так в ваше время…

— Тебе говорит ли что-то имя Томаса Чаттертона? А, возможно… это ближе к твоему времени. Черубина де Габриак? — Стас почему-то улыбнулся.

Вин покачал головой.

— Впрочем, это неважно. Да, я понимаю. Кто-то играет, кто-то, возможно, возомнил что-то, некоторые балуются рассказами и прочая.

— Ага. Но дело в том, что, например, про — ну даже про тех, кого мы встречали уже, практически ничего нет. Никаких зазовок, никаких леших. По крайней мере, не в кругу Пал Иваныча этого.

Стас подумал.

— Сие означать может, что они не в моде ныне.

— Или что те, кто с ними встречались, не пишут об этом в открытом доступе.

— Возможно делать это не напоказ, ограничивать доступ зевакам? — удивлённо спросил Стас. — Зачем же столько людей…

— Вешает фотки из дома и отпуска, чтобы кому угодно было видно? Хрен его знает. Затем же, зачем и селфи. В общем, недобычей никаких нет, лесных жителей нет, подтверждённых встреч с такими, как ты, нет. Пока.

— Но, — вопросительно сказал Стас.

— Но, — согласился Вин. — Там, типа… Не могу сосредоточиться.

Стас легко поднялся, будто больная нога ему не мешала. Он вообще очень легко и быстро двигался, когда хотел.

— Прогуляемся? — предложил он. — Проветрим мозги.

_{* * *}